但，在她看来他又只是一个影子，一张皮。
她瑟缩着身子，无奈而无力地靠着后面的那个栏杆般的东西，不就是几根被捆绑在一起的棍子吗？
哦，是铁的，铁棍子，摸上去还凉凉的，她知道现在还是晚上，不，深夜，确切讲应该是子夜，那种凉是夜的凉，冰冷的夜的凉。
一只手轻轻地摩挲着她飘逸的发丝，用力很轻，就像是轻声呼唤她起来，跟我来一样地轻，就像她自己说的看不见但能够感觉到。
对，那不是她自己的手。她看不见，但是她感觉到了。她不敢看身边的这个人，其实她很想看看他的样子。
他，还像以前那么帅气吗？下巴上还是一圈香蕉胡子吗？
她记起来了，记起了他的年龄，应该跟她同龄，是她一个村子的，她的小学同学，她的邻居。
她记得以前在读初中的时候，他就留了一圈的小胡子。私下里，他问她留胡子好看吗。
她说好看，像香蕉。那个时候她好想吃香蕉，但是那个时候家里没有那个买香蕉的钱，所以，她就把他的胡子叫做香蕉了，但她从来没有吃过他的香蕉哦。
为此，她跟他差点笑破了肚皮。那是三十年以前的笑话了。想到这里，她差点笑出声来。
都四十岁的人来了，怎么想起以前的小男人来还像个小姑娘，帅呀，酷呀？对了，他们那个时代还没有酷这个字呢，只有英语的cool，但那个时候只是翻译成凉快的，形容词，还没有现在的什么酷，什么醋。
但是，要是有的话，她想在她看来他是最酷的，连乐坛的四大tw在她看来只是四具硬邦邦的石膏像，形态逼真，个性鲜明，只可临摹。
而他，对于她来讲就是竹篓里的鲜活的一条鱼，摸的着，看得见，闻起来腥腥的，吃起来香香的，鲜鲜的。
你还记得那些死去的人们吗？
一个声音，流弹般顿时把她击垮。她啊了一声，颓然倒地。
黑夜，墨染的黑夜，深夜，子夜，佛晓前最黑暗的黑夜，一只手，看不见，摸不着，感觉得到的一只手，不，甚至是无数双手，章鱼一般的触手在伸向她，伴随着这一切的还有死亡，以及死亡一般的声音。
还是这双手把她轻轻地扶起来。
别怕，我们小时候经常这样说的，你忘记了吗？她战战兢兢地从地上爬起来。你吓着我了。我没有忘记。
好。我们那个时候一直怀念那些死去的人，那些亲人，那些疼爱我们的人。他们生病了我们会伤心，他们死去了我们会痛哭，整晚整晚地哭，像是一只无家可归的流浪狗，你还记得吗。你说亲人在哪里，家就在哪里；亲人没有了，家也就没有了。
她点点头。记的，我想起来了。
夜色渐渐淡去了，就像是一张色彩浓厚的水彩慢慢地禁不起水的冲刷，慢慢地褪去了斑斓的色彩，露出了单调呆板的底色。
她看见了水彩画的底色，那是大地的颜色，不，应该说是本色。那是一张灰白的布，无限延伸，蜿蜒曲折，伸向看不见的远方。
你还记得天堂的钥匙吗？一个声音，穿越了浩渺的苍穹，像一把利剑直直地逼近了她，逼视着她的眼睛，逼视着她的喉咙，逼视着她血管的脉动。
她顿时惊呆了，恐怖有的时候到了极点也会赋予人以勇敢和力量，她吸取天地之灵性，吸取日月之精华勇敢地喊出了大胆的震慑四方的一吼：你不是方圃！
但是随即她却伸开双手紧紧地抱紧了自己的脑袋，她感觉到了更深的恐怖。
是我，是我。只有我才知道天堂的钥匙，不是吗？
不，你不是，不是，求求你，别吓我，方圃从来不会让我害怕，他只会保护我。
她的声音凄美得让人心碎，好像一只精美的珐琅杯子顷刻间被摔碎，她的心痛，痛得好像上面插满了无数把刀子。
我就是方圃——保护你的方圃。你起来，来，我扶你起来。
她的身体被轻轻地一拉就起来了，就像炉子上的一张春卷皮被人拉了起来。你记起来了，看你眼泪都出来了。你知道我是谁了。我们小的时候一起哭，一起笑，我在前面跑，你在后面追。我说一定要找到那把天堂的钥匙，把死了的人们都放出来。我跑啊跑，你追呀追，别看你那个时候干干瘦瘦的像根小豆芽，但是你跑起来比兔子还快，你还记得吗？
记的。她承认了。可是，我们永远也找不到那把开启天堂的钥匙。因为，人死不能够复活。生与死是我们人类存在的两种状态，生就是生，死就是死，谁也改变不了，即使你找到了那把天堂的钥匙，可是死的永远是死的，活的永远是活的。她的头脑清醒了很多。
咚咚咚，好像是钟声。对，是教堂的钟声——不，应该说是天堂的钟声，那钟声就在他们的头上。
你看见天堂的钥匙了吗？一个声音在慢慢地下沉，窒闷，浑厚，像发了霉的蛋糕。她本能地感觉到了恐怖，感觉到了恶心。她一下子闭上了眼睛。
一个转身，身边的人影从栏杆上翻了下去。
她猛地睁开了眼睛。面前是一张灰色的水彩，流动的云轻轻地从她的脚边划过。
她的呼吸异常地清新，澄碧的天空触手可及。她张开嘴
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