地点：大津巴布韦以南
1505年夏季
这是一个受到所有水手诅咒的日子。海面上一丝风也没有，天气燥热如同火炉，空气如同沉重的铁锤静止不动。
就在这个不吉祥的天气里，一艘白色的三桅方帆船停留在南部非洲东海岸一处僻静的港湾中，它的白帆有气无力的垂落着，仿佛是一只筋疲力尽飞不起来的巨鸟。
一只小船从船尾放了下来，破开如镜子一样平的水面，向陆地划去。水手们挥动手里的长桨，那些丑恶的丛林让他们浑身直起鸡皮疙瘩，虽然阳光如同火焰一样烧烤着他们赤裸的背脊，他们却宁愿得日射病也不愿意进入到那片阴森森的丛林中去——水手总是喜爱咆哮的蓝色大海胜过喜爱陌生的不友好的陆地——同理，他们宁愿在布满沼泽和毒雾的丛林里跋涉，面对丑陋的毒蜂和杀人蟒蛇，也不愿转身面对那位更加丑陋的史翟文生船长——水手总是喜爱冒险或者劳累至死也胜过喜爱他们的船长。
此刻，这位出身利物浦贵族世家的船长高坐在小艇的舷尾，姿态高雅犹如冰岛海边出没的著名海象，那肥厚的嘴边翘着连髻的胡子，就好象放错了位置的鞋刷。他用四分仪装模作样地测量着。虽然从昨天到现在，他已经反复测量过六次，但在粗俗的水手间操作这种仪器让他有一种高高在上的感觉，他倒不在乎多来几次。
“好了，分毫不差，正是地方。”他喃喃地说（同样的，这句话他说过了六十次）。
“弗兰，”他喊道，“让他们准备好登陆。”
水手长弗兰是一名强壮的光头汉子，他是一名非常称职的水手长，要说有什么不好的话，就是他太忧郁了，而忧郁并不能让人成为英雄人物。此刻他用忧郁的眼神责怪似地看了船长一样，吆喝着手下十四名精干的水手。在距离岸浪线一链的地方，他们升起了桨，一起望向前方。眼前的丛林就仿佛一头突兀的饿兽，把纠葛藤蔓和毒刺草的矮树丛一直挤到了海滩尽头。
“看。那是什么？”一名水手突然抓紧了手里的桨，喊了起来。
他指着丛林里头，船上的人一起往前探头看着，都惊慌失措起来。其实他们什么也没看到。天空中看不到一只鸟的影子，海里看不到一条鱼的痕迹。依旧没有一点风，空气里却有股奇怪的凉意，附着在他们的背上和脖子上，阴气森森不散。
“我看到一个巨大的阴影，在那里移动，”那名看到了什么的水手指手画脚地强调说，“非常大，像山一样高——”
绿得发黯的丛林在强烈的阳光照耀中投下了错综复杂的黑色阴影，在某些地方，那些高大的树冠，没有风，却在奇怪地摇曳。一股奇怪的云气好象从地底深处冒了出来，蜿蜒在丛林上，凝聚不散。
在弗兰的大声责骂下，水手们重新操起了桨，小艇又开始往前滑行了起来，但他们船上还有一个赤裸上身的桨手没有动弹。那是他们雇佣的非洲当地的黑人向导，他死盯着那团云气不放，黝黑的脸上画满了恐惧。他惊慌失措地用东非的当地土话嚷了起来。
“他在说什么？”史翟文生船长不满地问水手长，他斩钉截铁地说道，“时刻不要忘了我们是英国船——在我的船上，——绝对，不允许——使用这种野蛮的声音说话。”
水手长弗兰看了看那名向导不文明的涂满了花纹的黑脸，看了看那家伙脖子上挂满的骨头饰物，遗憾地说：“先生，他只被我们雇佣了几天，大概还没学会英语。”
“那好吧，该死的，你至少告诉我他说了什么？”
“他说：‘不，不要去。’他说这儿是死城，每一个进去的人都无法活着出来。他希望我们不是要去那边。”
“这些该死的土人，他们活该死在那，”船长的嘴角没心没肺地抖动了几下（他把这几下抖动称之为笑），“可我们是英国人，没错，告诉他，我们——就是要去那个方向。”
他亲自瞪起眼睛，盯着那个做怪的土人，用非常慢的语速喊道——仿佛这样他就能听懂英语：“听着，你这个大狒狒，我们，就是，要去那个地方。继续前进，否则——我就剥了你的头皮。”他用左手揪住自己为数无几的头发，然后用另一只手掌做势在头发根的位置划了一下，如雷般喊道，“剥掉，懂吗？”
那名黑人骨碌碌地转了一下眼珠，大概是懂了。因为他疯狂地摇着头，然后突然把手里的桨往海里一扔，跳入海里，像一条梭鱼一样游得远远的。
“我靠！”史翟文生船长揪着自己的头发，目瞪口呆地坐在船尾，看着那名黑人窜上了岸，甚至没有甩干身上的水，像被鬼追着一样一道烟地跑远了。
“弗兰，”好半天他才醒过神来，叫道：“他的工钱什么时候领的？下星期吗？那就不用管他了。回去告诉帕布洛先生一声，把他的名字从工资单里划掉——还有，今天的晚饭少做一份。”
“遵命，先生。”弗兰闷声闷气地回答到，此刻他的额头显得更加忧郁了，“好了，小伙子们，继续前进。”
史翟文生船长坐回原座，更加多疑地盯着他眼前这两排起伏的背脊，做为一名受过严格训练的探险家，他死也不打算告诉他们他打算寻找什么，他怀揣着多大的秘密。此刻，这个秘密确实就藏在他的怀里。那是一本破旧的航海日志。为了抢夺这本日志，有三个人的尸体沉没在了都柏林那冰冷的
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