cer31 世事无常,重返故乡！
简翻了翻眼皮——好像眼皮和睫毛有好几吨重似的——硬生生的把白眼翻得好像抛了个媚眼……
罗切斯特先生还没来得及做出反应,比如接住她的“媚眼”、表示关心和担忧什么的,她就像当初穿越进《傲慢与偏见》的世界那样,神经坏死大脑当机,眼不见心不烦的晕了过去。
我准是神经错乱了，要不就是整个世界都发了疯。
简被错乱颠倒、秃鹫般尖叫盘旋的潜意识紧紧攥住，在昏迷中潜伏和逃避。
她离开彭伯利庄园的时间是1813年，绝不可能记错，一定是1813年……不可能，不可能眨眼之间,父母在她没回过神来的时候，相继去世……
不可能一眨眼间，整整二十六个年头就烟消云散……不可能时间流驶，而她却停滞不前……
或许她根本就在做梦？或许在《傲慢与偏见》中的见闻和欢笑，根本就是一场大梦？或许她无意中走进了《简·爱》的世界，只不过是梦境的转换，或者陷入了更深一层的梦中之梦？
简真的很想就此睡死好了，赌一赌穿回去——或者说，彻底醒来——的概率。
可是，万一她穿越前的现实生活，也是一场梦怎么办？会不会穿越前的现实生活才是一场梦，而此时此刻她才真正醒来？
在一切全凭大脑感知的情况下，怎么才能区分梦境和现实？
不过，简毕竟是简，身为一只光荣进化成铜头铁臂女汉子的包子，她敢于直面惨淡的人生，敢于直视没有姨妈巾的鲜血。
因此，当她估量着差不多能接受这恶意满满的现实后，简就强迫自己从逃避现实的昏迷中清醒过来。
她口干舌燥，四肢无力，仿佛生了一场大病或者全身被反反复复的碾压碎了又手法拙劣的拼起来似的。
简仍然闭着眼睛。
虽然醒了，头脑却仍旧乱得像一锅煮糊了的粥一样，她需要给自己时间，以便把纠缠打结的神经元理顺。
厚厚的一叠信还被简珍藏着，信纸上熟悉的字迹是三年来与家唯一的联系，也是她唯一的慰藉。
最后一封的收信日期，是1816年9月。
之后她磨刀霍霍向奥斯汀，忙着重写《傲慢与偏见》以免由包子饿成面皮……简一心一意扑在小说上，完全没有意识到她忘记给家里写信、之后再也没收到家人来信了……
1839年……
她早就该有所察觉的。
——去年，坐了十几个小时火车的简，踏上曼彻斯特的地面时，就嗅到了一丝不同的气息：
腰线紧卡乳^房的希腊式高腰长裙从视线中悄然隐去，取而代之的是腰线下降到自然位置的吊钟形膨大长裙；裸^露手臂的泡泡袖不见了，袖根部极度夸张的羊腿袖成为主流；田园气息和古典气息消散了，朴素的棉质布料显得有*份了，轻盈飘逸的亚麻、丝绸和薄纱粉墨登场，笼罩着幻想色彩和浪漫情调，重重叠叠、一层一层的宽大塔裙，使用了更多的布料、增加了更多装饰，占据了更大空间，女人重新变成了婀娜纤弱的花园、花篮和花朵……
一切的一切，都是新古典主义向浪漫主义发展的特征。
她早该从世俗变化和时尚变迁中，触摸到时光飞逝的轨迹……
思绪在简嗡嗡作响的颅腔和微微跳动的血管里四处冲撞，渐渐理清成一把锋利的尖刀，一刀一刀切割着她的心。
“你准备继续伪装昏迷多久，简？”低沉的男声是如此靠近，以至于简一个鲤鱼打挺坐起来……
“砰！”
“啊！”
“小心！”
“嘭！”
“啊……”
撞头，呼痛，提醒和落地，行云流水，一气呵成。
“看在我把你送回来的份上，珍妮特，我发自内心的恳求你，可怜可怜我越来越脆弱的神经，别再折磨眼前这位一夜没合眼的男人了吧。”罗切斯特先生自作主张的把滚下床的简，重新抱到床上，被子也再度掖好。
可怜可怜我越来越脆弱的神经……
可怜可怜我脆弱的神经……
我的神经……
简闭上眼睛，微微扬起下巴，一行滚烫的泪水，顺着苍白的两颊缓缓流下，像露珠从安身的草叶那样滚落下来，洁白的羽毛枕头上，一小片深色的水渍悄然晕开。
“摔疼了吗，简？”他捧起她的湿了的脸，掌心中是急促压抑的鼻息，泪水挂满了闪动的睫毛，在他粗糙火热的掌心中，扑动得像雨中的蝴蝶。
“我请求你，先生……”她蓦然睁开眼睛，一把抓住男主人黝黑有力的大手，虚弱却死死的抓着，好像他的手是最后一根救命稻草一样，“我请求你，给我两个礼拜的假期……”她的眼睛贮满了泪水，像两块融化的冰晶。
“别哭了，简，再哭下去，铁石心肠的雕像也会为你心碎。”他捧起那双冰冷发抖的小手——仿佛捧着脆弱的、刚出壳的雏鸟，“我会派人跟你回去，我会把一切打点好，只要你答应我，不要从我身边溜走，不要一去不回。”
“我答应你，先生。”她闭上眼睛，懈怠的翻了个身——看上去单薄纤弱的后背对着不肯离开的男主人——睫毛在眼睑下方留下一大片淤青般的阴影，她任由一滴眼泪摇摇欲坠的挂着，就这么蒸发风干在脸上。
她走过隐隐泛着红晕的、干燥结实的褐土小径——闭着眼睛都不会走错——鲜绿的牧草高低错落，在难以察觉的仲夏暖风中轻
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