“正如你所说的，我的确是一名悬疑小说的写手。”顾霖摊开了自己的职业，继续与k交谈了起来。
“你有什么大作吗，我可以去拜读拜读。”
“我只是一个小白写手。”在虚拟的网络世界顾霖并不准备暴露自己的真实身份“请问，如果自己都不相信自己写的作品的真实性，怎么半？”顾霖向k抛出了这个困扰自己很久的问题，期望能得到一丝的回答。
“写作除了纪实写作，其他不都是需要个人的想象力的吗，与其纠结你相不相信你写的作品，倒不如去努力营造那种更真实的环境。”
顾霖当然知道，可他总无法说服不了自己，他的这种理性是与生俱来的，不断的写故事，不断的否定故事，这样的感觉就像一个不认同自己持方的辩手，不断地说服自己，却不断地抗拒着这种被说服。
夜逐渐深了，自己蓬头垢面的样子在玻璃窗户上映照出来，即使被雪霏拿走了两摞稿子，顾霖的家中仍然遍布手稿，那些被顾霖所创造出来的角色，尘封在字里行间，在纸张与灰尘的狭缝中，被毁灭。顾霖有那么一丝心痛，曾经痴狂的创作，因为过不去心里这道坎，都消散在这小小的屋子中，顾霖躺在床上，在自己笔下的无数个世界里，睡着了。
一夜无梦。
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